que a dor não falte
que o trabalho não sirva
que o sexo não baste


por favor,

para que eu viva de arte

quando o próximo poema?
quando o próximo passo?

ainda não
ainda não

abra pro tempo
mais um pouco de espaço

escrevo poesia no tempo que dá

entre uma mordida

e um gole de chá

..................................... alvorada

.................................................................................................... dia
................................................................. noite
.,....................................................................................................... madrugada

tudo se repete
e a vida segue

desenfrada

Diálogo

- É verdade que você fala japonês?

- Falo, mas só um pouquinho. Preciso estudar mais.

- E como se diz "amor"?

- "Ai".

- Mas não é assim em todas as línguas?

Frida

calo no sapato
acadêmico

Frida
Kahlo-me.

de todas as saudades que me doem
a mais cruel
eu nem sei de onde vem.

Caio Fernando Abreu disse que "Amor mata, amor mata, amor mata". Mentira. Amor passa, amor passa, amor passa. Antes matasse.

Crônica de fim de primavera

Desde o início, pra Jui, mo chara.

Ei, só tô te escrevendo pra dizer que estou feliz. Pra você não ficar preocupada como ficou aquele dia. É que a gente acha demais que ficar até tarde de noite no computador trablhando não faz mal, que no dia seguinte vai estar tudo bem. É que a gente pensa demais que pode viver como se não fosse com a gente, como se não tivesse nada a ver com isso. E continuaria pensando que viver assim também pode ser felicidade, se não existissem esses dias de fim de primavera. Esses em que a gente vive como se fosse assunto nosso. Esses em que a gente não vai à aula ou ao trabalho para fazer teatro, e vê mais cedo a luz do dia que aparece pela primeira vez em algumas semanas. Aí a gente entende que existe plenitude, e se sente o super homem do Nietzsche em alegria. Se permite correr na rua quanto e como quer, e entrar até nas lojas que não têm nada a ver, e de repente se vê no alto do arco do viaduto de Sta. Tereza, em plena luz do dia, e se acha dono do mundo.

Hoje eu iria a pé do Floresta até Nova Lima, e já fiz metade do caminho. É que me sinto vontade de Schopenhauer e todo mundo é igual a mim. Hoje realizo a vontade toda e ela se desfaz, e o mundo todo é radiante como eu.

Não tenho coragem de ouvir minhas músicas e ligo o rádio, quero cantar e só na minha língua. Até os cafés que tanto amo para escrever me parecem repugnantes com sua luz baixa e cheiro de gente que não descansa. Hoje quero receber luz e achar que crio vento quando corro e meus cabelos parecem rir.

Quero também alguém com quem eu possa compartilhar tudo isso, mas não tem...

Todos meus amigos estão longe: pro norte, pro sul, pra dentro. Dentro de si ou de preocupações... mas tudo bem. Hoje posso reinventar vocês todos e compartilhamos do mesmo desvario, entre nós não há mais espaço que num abraço.

Amo vocês, e lembrem-se sempre que amo vocês como só é possível em dias como esse. Mesmo nos outros dias, mesmo quando e se voltar a achar que se pode viver de outro jeito.

sejam felizes também, queridos.

[in:] Finito

Primeira de uma série de transcriações de poesias italianas trazidas para o contexto belo-horizontino.

Sempre caro me foi este simples arco

e não estes prédios, que de tanto céu

e da última serra a visão bloqueiam.

Mas sentada enquadrando as paisagens

que escapam deles, e além-homens

silêncios, e profundíssima paz

eu tento inventar, mas logo

o coração meu se descompassa. E como o trem

ouço rugir sob este viaduto, eu aquele

impossível silêncio a esta fúria

vou comparando: e me foge o eterno,

e os quietos tempos, e o presente

fica, e o desespero dele. Assim entre

esta agitação se perde o pensar meu:

e o naufragar me seria doce sob estes trilhos.

Infinito

Sempre caro mi fu quest'ermo colle,

e questa siepe, che da tanta parte

dell'ultimo orizzonte il guardo esclude

Ma sedendo e mirando, interminati

spazi di là da quella, e sovrumani

silenzi, e profondissima quïete

io nel pensier mi fingo, ove per poco

il cor non si spaura. E come il vento

odo stormir tra queste piante, io quello

infinito silenzio a questa voce

vo comparando: e mi sovvien l'eterno,

e le morte stagioni, e la presente

e viva, e il suon di lei. Così tra questa

immensità s'annega il pensier mio:

e il naufragar m'è dolce in questo mare

Giacomo Leopardi

porque ele se mataria pulando do arco do viaduto de Sta. Tereza se morasse na BH do século XXI, certeza.